Quelqu'un m'a dit que j'me suis planté d'époque. ||Mr.Strange||

Description :

.Sombres Héros De L'Amer.

Et que faudrait-il faire ?
Chercher un protecteur puissant, prendre un patron,
Et comme le lierre obscur qui circonvient un tronc
Et s'en fait un tuteur en lui léchant l'écorce,
Grimper par ruse au lieu de s'élever par force ?
Non merci. Dédier, comme tous ils le font,
Des vers aux financiers ? se changer en bouffon
Dans l'espoir vil de voir, aux lèvres d'un ministre,
Naître un sourire, enfin, qui ne soit pas sinistre ?
Non merci. Déjeuner, chaque jour, d'un crapaud ?
Avoir le ventre usé par la marche ? une peau
Qui plus vite, à l'endroit des genoux, devient sale ?
Exécuter des tours de souplesse dorsale ?...
Non merci. D'une main flatter la chèvre au cou
Cependant que, de l'autre, on arrose le chou,
Et donneur de séné par désir de rhubarbe,
Avoir un encensoir, toujours dans quelque barbe ?

...

Non merci ! Calculer, avoir peur, être blême,
Aimer mieux faire une visite qu'un poème,
Rédiger des placets, se faire présenter ?
Non merci ! non merci ! non merci ! Mais...
chanter
Rêver, rire, passer, être seul, être libre,
Avoir l'oeil qui regarde bien, la voix qui vibre,
Mettre quand il vous plaît son feutre de travers,
Pour un oui, pour un non, se battre ou faire un vers!
Travailler sans souci de gloire ou de fortune,
A tel voyage, auquel on pense, dans la lune!
N'écrire jamais rien qui de soi ne sortît,
Et modeste d'ailleurs, se dire: mon petit,
Sois satisfait des fleurs, des fruits, même des feuilles,
Si c'est dans ton jardin à toi que tu les cueilles!
Puis, s'il advient d'un peu triompher, par hasard,
Ne pas être obligé d'en rien rendre à César,
Vis-à-vis de soi-même en garder le mérite,
Bref, dédaignant d'être le lierre parasite,
Lors même qu'on n'est pas le chêne ou le tilleul,
Ne pas monter bien haut, peut-être, mais tout seul !

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Bonsoir Inspecteur. Pas besoin de me présenter n'est ce pas ? Vous lisez les journaux ? C'est l'année des élections vous avez dû voir mon portrait un peu partout. Vous savez donc qui je suis, le pouvoir que j'ai. Je vais m'intéresser à ton cas , Hartigan. Tu vas déguster, parole de sénateur. tu as amputé l'oreille de mon fils, tu lui as privé de son bras avec ton revolver, bousillé sa queue, explosé ses couilles. Il est dans le coma, les médecins disent qu'il ne s'en sortira peut etre jamais. Mon fils... Il aurait pu être le premier Roark à devenir président des Etats-Unis mais toi tu l'as trasnformé en un petit légume sans queue, c'est affreux. Ca t'a fait quoi quand t'as appuyé sur la détente, tu t'es senti puissant ? Le pouvoir ne peut pas venir d'une plaque ou de ça [il sort son flingue]. Le pouvoir vient du mensonge et plus ils sont gros, plus tu emmènes de monde avec toi. Une fois que tous les pigeons sont convaincus que ce qu'ils pensent au fond d'eux est faux, tu les tiens par les burnes. Prenons cet établissement. Je sais pas, il doit yavoir 500 personnes ici [Roark arme son flingue et le pointe sur Hartigan] Je pourrais plomber ta petite gueule là tout de suite et on m'arrêterait même pas. Ils mentiraient tous pour moi. Tous les gros bonnets. Sinon tous leurs mensonges, le fonctionnement de Sin City, toute la mécanique bien huilée se bloquerait aussitôt. Ah ah ah... Et je veux que tu te rétablisses, que tu respires la santé. attends j'ai même mis des ronds pour qu'ils soignent cette faiblesse que tu as au coeur. Tu vas vivre encore très longtemps, je vais personnellement y veiller. À ton procès tu vas tomber pour viol sur mineur et pour ce que tu as fait à mon fils, tu vas passer le restant de tes jours en prison, déshonoré... détruit... et tout seul. Ta femme, tu lui dis la vérité, elle crève. Tu craches le morceau à quinconque et elle crève.

Dixit Sin City.